Ara estem sols.
Potser sense voler
aquest gust dolç
del crit tan sord
si sabem que
ningú no ha de venir
a rompre el son dels morts,
a escriure els versos nous,
ni calmar-nos la son
que no voldrem dormir
fins ben entrat el juny, enllà.
Ara ens retrobarem.
Ja no som els mateixos
ni vestim com llavors
amb el preu a la vista,
la clau lligada al coll.
Reclosos a les cambres i a les platges,
la sanefa dels llambordins del Mercadal,
als humits carrerons i a les grans avingudes
—fabricades de trinca, pagades a preu d’or—,
perquè tu em coneixes i jo et sé
sabrem l’instant precís que toca seure,
parlarem en veu baixa de la nostra
inconfessable, íntima vergonya.